Non, ce n'était pas pour le manger...
J'avais entre 2 et 3 ans. Le soir mes parents me prenaient dans leur lit un petit moment quand ma mère donnait le sein à mon petit frère. Mon père me racontait alors une histoire pour m'endormir...
J'adorais déjà les histoires et les contes, mais comme Shéhérazade il m'en fallait une nouvelle chaque jour, à part Blondinette et les 3 ours qui était ma préférée, peut-être parce que j'étais blondinette...

Mon père était instituteur dans une petite école de campagne, dans le Lot-et-Garonne, Trémons, pour être très précise. Quand il commençait à raconter, si ce n'était pas "Blondinette et les 3 ours", et que je reconnaissais le début d'une histoire connue, je disais tout de suite "Une autre !".
Un soir il avait commencé l'histoire de Cendrillon, archi rabattue, et s'était endormi. j'ai dit "Une autre !", il n'a pas réagi. Et je l'ai mordu au ventre...
Faim d'histoires, et d'histoires différentes...
Ce n'est pas glorieux pour moi, mais c'est la vérité...